C'est sur ses domaines que l’archevêque de Lyon devait inaugurer une rétrospective du peintre lyonnais Jean Couty. Tout d’abord il fallut gravir les pentes de Fourvière à la ficelle, entouré d’un agglomérat de Chinois ébahis et moyennement rassurés.
Devant le Musée d’art religieux, le hasard de la queue nous place juste derrière une silhouette grise, vêtue d’un vieux pardessus et d’une casquette populaire, qu’on aurait prise pour Krazucki de dos, tant les voies de Dieu sont impénétrables. C’est Philippe Barbarin. Il ne restait plus qu’à prendre un air chanoine et à s’infiltrer à sa suite pour parvenir rapidement jusqu’au sain dessein : vernir cette exposition. La cérémonie allait se dérouler sous un marabout, au milieu de la cour. Un marabout en terres catholiques, décidément l’Eglise n’est pas sectaire !
Plus de cinq cents personnes se pressent ici, d’à peu près tous les âges à partir de soixante ans. Un manteau en fausse panthère d’acrylique côtoie d’autres fourrures plus européennes et surtout plus authentiques. Seule Alexandrine Pesson nous béatifie d’un long manteau violet d’un ton rigoureusement épiscopal.
Il semble que chacun ait quelque chose à confier à son évêque et Barbarin passe de bouche à oreille, comme une absolution. Tout d’un coup quelqu’un crie « chuut ! ». Et tout le monde se tait. Mais une autre voix proteste : « mais non, vous pouvez parler ». Et tout le monde reparle. Ça se passe comme ça, sur la colline qui prie. Les ouailles s’affolent pour rien.
« Place, place ! » La foule est trop dense. Les organisateurs se rendent compte que le maire de Lyon ne pourra pas passer. Ils font donc dégager un couloir de 1,5 m de large. Un Collomb équilatéral d’1,5 m, l’auraient-ils confondu avec Raymond Barre ? Collomb parle. Quand il était jeune, il rendait visite à Jean Couty dans sa maison de l’Ile Barbe. Ils buvaient du champagne et Madame apportait des gâteaux. Couty croyait en Dieu et Collomb croyait en son destin.
Puis Barbarin parle. Quand il était enfant, lui sautait sur les genoux d’une nonne capucine qui s’est révélée être la sœur du peintre. Le monde est petit. Du moins le petit monde de Don Camillo. Barbarin minaude, saute d’une anecdote à l’autre, grimpe dans les aiguës pour ces envolées dont il a le secret, replonge dans les graves, plus confidentielles, et se raccroche toujours aux saintes écritures.
Puis le carré VIP part en procession à l’intérieur de l’exposition. Bernard Gouttenoire, l’homme au cou en écharpe, s’est mis en tête de transformer la visite en chemin de croix. A chaque station, une anecdote, une analyse savante... une pénitence. Ça n’en finira jamais ! Toutes les église peintes par Jean Couty y passent et il y a là la moitié de la chrétienté. On croise le portrait de Pie XII, celui que Benoît voudrait canoniser, quand d’autres préféreraient le voir carboniser. Collomb et Barbarin devisent comme deux compères.
Enfin Gouttenoire nous libère et on s’esquive jusqu’au buffet, protégé par un barrièrage humain improvisé par les bénévoles de la Fondation Fourvière. A l’intérieur on ripaille saintement, c’est à dire frugalement. Des jus de fruits et du très païen Coca-Cola. Un officiant se saisit d’une bouteille d’un crémant pétillant comme un séminariste. Il sert dans des gobelets en plastique de vraies rasades de mécréant. On s’offre des tranches de pâté en croûte coupées en deux, façon manteau de Saint-Martin. On savoure le plaisir malicieux de bouffer du jésus en tranches sous l’œil attendri d’authentiques grenouilles de bénitier.
Timéo Danaos
